Todo lo que un día había sido tierra, civilizaciones y hogares, ahora estaba recubierto por enormes masas de agua. La vida se había agarrado a su esencia, como quien no quería abandonarlo todo al tener conocimiento de lo que iba a ocurrir. Y sí, ocurrió: en el día más soleado del verano, y todo tuvo que atenderse a las consecuencias del mal tiempo.

Fue como si los rayos de sol hubieran decidido descongelar de golpe el ártico, con un cúmulo de energía; entonces el océano descendió de sus profundidades para llegar hasta lugares inhóspitos, para él. Todas las ciudades pasaron a tener mar, justo encima, y desde la superficie los edificios, que un día habían sido rascacielos, ya no parecían tan altos. Ahora estos no suponían nada más lejos que grandes cuevas para la vida marina; y ahí, entre animales acuáticos, habitaba la existencia. Y nunca unos corazones tan pequeños, cada uno de ellos con solo una aurícula y un ventrículo, habían latido tanto. Y tan fuerte.

En la distancia, un pequeño barco blanco de vela. Y yo, en él. De pie, con las manos extendidas, intentando aturar el viento o simplemente superándolo para navegar. Hacia la nada, lugar del cual provenía toda felicidad existente. Lugar donde perderse significaba, al mismo tiempo, hallarse. Y si no fuera porque hacía décadas que habían dejado de existir las almas, en tal sitio como ese, no habrían desaparecido los gritos. Los murmullos, los susurros, las voces demasiado bajas pero suficientemente altas como para ser escuchadas. Y ahora los pensamientos gobernaban cada parte del planeta azul, igual como al cerebro al que estaba ancorado mi cuerpo. Porque si nadie interceptaba mis mensajes, ¿quién podía asegurarme de que estaba realmente hablando?

Y al mirar hacia abajo solo pude pensar en la magia que desprendía la situación, la cual tenía una composición de la materia tan o más auténtica que las figuras paseriformes volátiles, compleja pero vivaz. Como si pudiera crear vida al juntar letras sin forma propia, colores casi translúcidos y momentos aún por vivir. Mis ojos imaginaban, hasta si los cerraba fuerte podía ver a los tiburones nadar, mientras mi cerebro suponía que, igual como seguía con vida en un planeta donde coexistían los pulmones y las branquias como signo de evolución, la realidad podía ser objetiva. Objetiva, sí, pero no por eso menos imparcial y verídica.

Y adentrándome en la profundidad oceánica pude convertirme en mis propios sueños. Como un pez, abrí la boca y respiré por las prolongaciones de mi propia piel. Como un delfín salté, entrando y saliendo del agua, todo arqueándome. Y, asegurando el hecho de que seguía siendo humana, defendí mis miedos como si mi conducta fuera la de un pulpo.

Hasta hay quienes aseguran haber visto mi alma volar. Alto, como si creyese ser avión. Robusto, ligero, flexible. Tan solo era un pobre pájaro; pero, eso sí: con alas. 

Este es el texto que escribí para la Antología Cuatro Islas, 

en Instante, (de While, Eri, Vera y Elito).