En el cielo los colores rojizos se asentaban tenuemente, con un poco más de intensidad, entre las nubes. Mientras tanto, un tren llegaba a San Petersburgo. Justamente era ese en el que él había viajado, pero que ahora abandonaba. Y, al hacerlo, le impresionaron los primeros rayos del día, como si le hubieran estado esperando para despertarse. 

En el sitio más alejado de la estación una chica, con un maletín en mano, aguardaba con impaciencia. Movía la cabeza de un lado hacia el otro como si, al hacerlo, pasara más rápido o simplemente apareciera antes de tiempo. Cosa que no iba a suceder, bien lo sabía ella. No ese día, probablemente tampoco otro. Aunque, claramente, el tren tenía que hacerlo.

Lo hizo cinco segundos más tarde, ni uno más ni uno menos. En el lugar indicado, ahí donde le estaban esperando. E, igual como había llegado, se fue, dejando en el ambiente un rastro de humo y de vapor.

Él aún no había apartado la mirada, como si pretendiera encontrar las respuestas necesarias para luego proceder a escribirlas. Ella aún estaba ahí, en la misma posición, aún así su rostro exteriorizaba que había dejado de esperar. Y las rosas, que en un principio habían estado entre sus dedos, ya no se encontraban ahí. Simplemente, habían abandonado el escenario. Volando hacia la incertidumbre, junto con una multitud de viajeros con rumbo propio.

Y Violeta se sentó en las vías del tren.

O eso es lo que quedó apuntado, con letra derrumbada hacia la cursiva, en una libreta de color carbón. Realmente no se llamaba así, pero nuestro protagonista prefería darle un nombre antes de perderla definitivamente.

Así, Violeta, cruzó las piernas, estática. Tenía los ojos establecidos en las vías, y no parecía que nada fuera a serle una distracción. Ahí abajo estaban las flores, y en ese lugar arrojó el maletín, con fuerza y sin ninguna pizca de duda.

Al fijarse, cuando volvió a levantarla, en el hombre que se encontraba justo en el punto opuesto de suyo, en línea recta, solo pudo sonreír. Ligeramente, no mucho. Un movimiento tan pequeño que nadie que no estuviera delante de ella, frente con frente, no lo habría podido notar. Tristemente.

Entonces la chica de nombre de planta herbácea, reconocida como símbolo de la modestia, se lanzó hacia delante, temiéndose no reencontrarse con sus pertenencias o haciéndolo de la forma incorrecta. Aunque no fue así, pues el siguiente tren llegó. No antes de tiempo. Cinco segundos tarde, de la misma manera. Se podría decir que ya estaba todo calculado.

Un día se quedaría ciego.

Y él sabía que, cuando llegara ese momento, ni siquiera sería capaz de percibir las pequeñas flores escondidas, tímidamente, bajo las hojas grandes y acorazonadas de ese enorme mundo inhóspito.